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JORGE ARTURO REYES 910
           
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Bosques Bajo la Lengua

 

 
 

 


Así recordamos
la lluvia detenida sobre cuerpos ausentes
la cara del padre donde sólo habita la tristeza
el gesto del amigo abandonado.Saúl Ibargoyen

Lagrimea la luz
doblada por el viento,
incendio de flores,
ausencia que arde cual nido de tristezas.

Se extiende su aliento, sudario de muerte
que decapita el milagro
de nuestras bocas.

Pese a ello,
un puño de palabras
cabalgan hasta fecundar
la raíz de la memoria,
mar nostálgico que preña la mirada.

Sobre el madero de estos versos
habitan hombres que no conozco,
mujeres que jamás se repetirán:

La sed de nuestros muertos
se mezcla con los ojos de barro
que empotran el horizonte;
ya que la sed de nuestros muertos
imagina el susurro cálido,
bosques bajo la lengua.

Y la sed
saciará con los pechos
que cuelgan del árbol de la vida.

Entonces, ¿cómo nombrar el ayer
para que cante la aurora
si bajo la sombra del álamo
un caballo espera?

¿Acaso somos culpables de la injusticia,
de la pobreza de cielos grises?,
miseria de ciudades sin memoria.

¿Acasos somos responsables del anciano
que pide limosna
en la sarna social?

Dime tú,
responde con voz de alondra
que contempla el paisaje nervioso de la tarde,
sonido remoto que congela la imagen,
azul cobalto que agita la respiración de la tierra.

Hasta entonces
repite su nombre
al construir un espejo que llene
murmullos del aire.

Grita su rostro y dibújalo
en las paredes del amanecer,
porque en México no todo es muerte,
también existe
el florecimiento del alba,
hogar en reposo, licor del aliento,
germen en busca de sueños insomnes.

En Ayotzinapa,
una madre le roba la calma al silencio.
Un padre grita hasta mover el árbol de mis ojos.

Y la poesía no calla,
la poesía no calla, humedece el corazón.

 

 

 
     

 

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